No puedo escribir desde el avión,
la ingravidez no le hace bien a mi cabeza.
Como que las nubes no saben hablar,
ni el cielo, ni los rayos del sol.
Todos callan en su arrogancia divina,
la inspiración no viene de arriba,
en el aire solo escriben los dioses.
El avión tampoco es pluma de ave,
no, la pluma eres tú,
parado, anclado a la tierra,
esperándome.
Entonces un poco de turbulencia y esto:
Ya sabía yo que para vo lar
hacen falta dos
sílabas
sí la vas
a ver
pero ella sólo escribe
acostada.
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